时而有一阵轻微的飒飒作声的气息，抖动着穿过树丛，但这不是风，这是夏夜的呼吸。

“伊丽莎白，”他说，“在那些青山的背后留有我们的青春。可如今它在哪儿呢？”

她将一只手放在他的胳膊上，她的嘴唇动了动，可是他却一个字也没听见。“你不会再来了，”她终于说道，“我知道，别骗我，你永远不会再来了。”