3、

时间像火车一样轰隆隆地往前走，并不会因为那是一个衰老的老人而将它的步伐变缓、变柔和。奶奶在这白花花流走的时间里以她的速度一点点衰老着。不知道你有没有注意，人在老到一定岁数时会暂停她的衰老，五十岁和六十岁没有多大区别，却又突然在七十多岁的时候如山倒般轰隆隆地老了。

奶奶在70岁的时候成了一个被岁月风干的老人，雪白的头发胡乱地散在衣服领子上。为了方便行动，她搬到了底楼由车库改造而成的屋子里。于是一整个秋天到冬天，从日出到日落，她都坐在门口的藤条椅子里晒太阳，像一个深色的球，身上是层层叠叠的衣服，露出花花绿绿的边。我上班前去看她，她问我有没有吃早饭了，又说她吃了一碗泡饭，问我要不要来一碗。我下班回来去看她时，她又问了我同样的问题，很热情地邀请我去她屋里喝一碗泡饭。我倚着门沿站着，打量着她这毫无隐私可言的方寸之地，望着她似懂非懂的脸，心里一阵心酸。

我的奶奶也糊涂了。也许是一天天慢慢糊涂的，可由于我们的疏忽，察觉到的时候她已经认不出大不多数人。

每一天早晨，她的儿子经过，她问有没有吃过早饭了，没有的话可以在她那吃一碗泡饭。

她的老邻居经过，她还是问着同样的问题。

她的老姐妹终于没有熬过这个冬天，敲锣打鼓地离开了，她无知无觉，还是又傻又认真地问每一个来看她的人有没有吃早饭了。

周末的时候，我会去看她，坐在她小小的屋子里，三点钟的阳光照进来，把我们两人都晒得身上暖融融的。角落里的煤炉上炖着一只砂锅，袅袅地冒着白烟，有轻微的水翻滚的声音。我陪她一页页翻着手里的相册，照片多是全家福或者是她从前和爷爷的合照。她像是认真地看着，可是照片背后的故事，她大多都不记得了。

我起身去砂锅里加一些水，回来的时候见到她抽出了一张自己的独照。那是她在我们搬新家时照的，她双手捏在身前，姿势扭捏，在她梦寐以求的新房子面前，羞涩地笑了。

奶奶拿着那张照片，对我说：“这张放大了好看。你帮我好好收着，以后用得着。”

我看着阳光灿烂里的老人，手握着她一张自己选好了的遗照，而我对她的一切又是愧疚又是无能为力，只能背过身去。

4、

再过了一年，奶奶彻底糊涂了，走丢了两次，我们照顾不了她，只好把她送去有护士照顾的养老院。奶奶离家的那一天大雪初晴，空气中有腊梅的香味，马路上的积雪静悄悄地融化，天地万物都透露着春天的气息。奶奶起初有出远门的兴致，然而随着车越开越远，她也沉默了下来，最后浑身充满了悲哀。我握了握她的手，没有想到那是最后一次我坐在她身边，还感受得到她身上的体温。

又过了一个月，养老院传来奶奶半夜去世的消息。那天刚刚好是春至，她终于还是没有等到她的春天。

我想人生大概就是这样的吧，你想要一场好好的告别，诉说衷肠，让往事珍重，可惜偏偏没有那样的机会，总是猝不及防，总是时过境迁，好像一本书，中间被撕了好多页，一翻过这一章，结局就老早在那里候着了。

那些我们错过的告别，成为我们绵延一生的失落、哀痛。老人们说这就是人生啊，岁月面前没有人是壮士。